Rose Harel, sirvienta-poeta por Marie de Besneray

 

Marie de Besneray Rose Harel, sirvienta-poeta Rosa HAREL 1 Ella nació en esta tierra árida y ardiente donde , bajo la injusticia de los hombres , bajo la inclemencia de las cosas, se mueve el inmenso rebaño de los sacrificados . La pobreza , esa plaga , la ley , esa madrastra , desde la cuna , la marcaron en la frente . Rose Harel no tiene padre , no tiene ingresos . Cuando es niño , no lo mandas a la escuela . La escuela era cara en aquella época . La gente aún no había comprendido que la vergüenza no es pobreza , sino ignorancia . Por el contrario , los legisladores y sabios creían que cuando uno carece de recursos , no hay necesidad de aprender a leer . Los libros , decían , son baratijas para los ricos . ¿De qué serviría aumentar el número de marginados ? Además , una niña pequeña ... ¡ imagínense ! Ahuyentaría a los estudiantes que pagan ... Pero resultó que esta niña , nacida del azar y sometida desde el amanecer al desdén de los privilegiados , posee un alma . ¡Sí, en efecto! ¡Un alma hecha de luz , comprensión y ternura ! En este espíritu libre , ajeno a las restricciones de una educación centenaria o a las cadenas del prejuicio , las ideas maduran con sencillez, como las espigas de trigo en su tierra natal ; su inteligencia , que nadie piensa en cultivar , es maravillosamente fertilizada por las brisas pasajeras que traen , al azar , el polen de las flores y el polen de las ideas . Su corazón , ajeno a la ira o la amargura por la injusticia de las condiciones sociales , está imbuido de esa profunda bondad que brota de lo más hondo de nuestro ser y constituye la suprema virtud humana . ~~~ Rose Harel aprendió a leer casi completamente sola , tarde , alrededor de los trece años . Más tarde , una amiga amable le daba clases de escritura por la noche , después de una dura jornada laboral , cuando los ojos y las manos se le cansaban . En un sótano húmedo , Rose estaba tejiendo tela . Pasó su adolescencia en ese sótano insalubre , donde contrajo los primeros gérmenes de su enfermedad pulmonar . ".........El alma vive de la esperanza , "Pero el cuerpo se alimenta de pan ; " Pero la servidumbre y el hambre " Me ofrecen la opción de sufrir ." Tejedora abajo, en el sótano donde la pobreza hiere su coraje , es poeta arriba , en el oleaje de las hojas , cuando el verano enrojece los robles , entre el centeno que ondula , cantando el secreto de las estaciones ; poeta también en la cabaña gris de techo de paja ; "Qué altos álamos rodean como una muralla ." Ella intuye vagamente la vida . Todavía no la comprende . " Cerca del muro estaba el viejo rosal de Bengala ". "Donde , cuando era niño , solía recoger una flor todos los días : "¡Oh! Me encanta esta rosa , tan frágil y tan pálida ; "Su perfume es, para mí, el perfume de la felicidad." "Aquí sobre los guijarros y allí sobre el musgo , " Podíamos oír el sonido de un arroyo cristalino , " Un arroyo cuyas dos orillas se suceden sin sacudida " , " Un lugar salvaje , a la sombra de un roble y un abedul ." ~~~ Pasan los años . Con la sencilla valentía de los resueltos y los pobres que saben cómo resolver este duro problema : ganarse la vida , Rose sigue tejiendo , tosiendo , la sólida tela blanca con la que confecciona canastillas y mortajas . Ahora sabe leer , y lee con pasión . El azar no siempre es un tormento . Rose encontró un libro en un ático . Era viejo , arrugado , roto ... Recogió las páginas , cosió el lomo y , con un trozo de delantal azul , le hizo una encuadernación de tela . Este libro es Telémaco . Rose , la desheredada , tiene su primera amiga. A partir de ahora , Telémaco guía a la joven tejedora a través del mundo antiguo . Ella conoce a las ninfas , los espíritus del bosque que se esconden bajo la corteza de los robles , aprende la elocuencia de los manantiales , el misterio de los bosques , el bello romance de los dioses del bosque . Paso a paso, sentada frente a su puerta florida , Rose comienza a subir el sendero que conduce a las alturas . Para ella, es la salida de la oscuridad , el ascenso lento ... ~~~ La poesía es la hija mayor de la imaginación . La imaginación , que algunos condenan , sin duda porque no comprenden el valor de este don maravilloso en el que participan la memoria y el juicio , es nuestra facultad primaria , nuestra única facultad verdaderamente libre . La imaginación nunca es pasiva . Fragmento del alma , independiente de las demás facultades , es la fuerza creativa que reúne y crea la belleza de las formas y los ritmos , que da color a todos los objetivos , ennoblece todas las tareas y nos impulsa hacia el progreso eterno . Ella crea sueños , ella crea alegría . Un poco de su magnificencia recae sobre la gloria . A la juventud le ofrece sus esperanzas más vívidas y coloca su prisma resplandeciente sobre el amor. ¿Acaso la imaginación no es el arcoíris de la vida ? Esta flor inmortal del alma , esta generosa savia del corazón , Rose , la humilde tejedora de Bellou , la poseía como todos los poetas , aquellos buscadores de lo absoluto . Con nervios sensibles , oído atento a toda música y corazón rebosante de anhelo , podría haber dicho que albergaba constantemente el deseo de un deseo , el sueño de un sueño ... Así que cantaba con sencillez , con naturalidad , como canta un pájaro , por el placer de cantar , de dar alas a sus ideas , a sus fervientes aspiraciones . Rose Harel se entregaba a la poesía como una abeja a los cálices dorados . ¿Quién, entonces, enseña al ruiseñor a recoger las hierbas ligeras para construir el nido de amor ? Mira con qué conmovedora gracia Rose , asustada de sí misma , se presenta al público y pide disculpas por el regalo que ha recibido : " Viví mucho tiempo en la pobreza , pero sin orgullo ." En un humilde refugio cuyo umbral aprecio ; ¡Ay ! Un día tuve que abandonar mi soledad : ¡Necesitaba pan ! ... la dura servidumbre Me lo ofreció , y lo acepté ; pero, ¡Dios mío , qué amargo es ! Para obtenerlo , hay que arrastrar un yugo de hierro ... Y cuando mi corazón herido clama con angustia , Permítanme elevar mi voz en un canto de dolor , Hablamos en voz baja entre nosotros, comentamos y decimos: "¡Está loca , es orgullosa y quiere hacerse la intelectual !" Cuando te digan esto , responde : "La vi ; Su deseo es vivir ignorada , desconocida ; Es un extraño giro del destino. Haber colocado un laúd en su mano cerca de un huso ; Cuando el dolor la obligó a extraer sonidos de él , La gente gritaba a viva voz que estaba loca . No; ella es infeliz , y su canción , como un grito , Surge , con un sollozo , de los pliegues ocultos del corazón ; Nadie conoce su dolor y nadie puede consolarla ; Está muy triste , ¡ay !, pero no está loca ... También les dirás : "Su Dios lo hizo de esta manera; ¡No la desprecies !... ¡ Eso dirás ; gracias!... La alondra ha nacido . Vibrante , audaz , es la alondra de la campiña normanda , que alternativamente ama las gavillas doradas y la sombra de los manzanos . Es la alondra , embriagada de luz , la que se eleva hacia el azul infinito en mañanas radiantes . Y es , en verdad, también un espíritu que llega tarde a la cultura moderna el que se enamora de todos los misterios , de todas las ventanas de la mente humana . En poesía , Rose Harel no tuvo otra guía , al principio , que la casualidad de la impresión , la fantasía , lo imprevisto de una emoción que brotaba constantemente . Si hubiera trabajado en un oasis de bienestar , sin duda habría adquirido un enfoque más metódico ; se habría deleitado en el estudio razonado del lenguaje , en la elección de las palabras , en el lento placer de crear expresiones arcaicas . ¡ No olvidemos que Rose era una sirvienta ! Una sirvienta , es decir, una esclava que vende su trabajo y su tiempo, que vende cada hora de su día y cada día de su vida . Durante más de treinta años, Rose fue de casa en casa . Con su frente inspirada , sus ojos radiantes , sirvió a los avaros , a los orgullosos , a los de corazón duro que solo practican las virtudes del lujo , dejando a la gente común las robustas virtudes que se llaman : probidad , coraje , amor al trabajo ... Y Rose la sirvienta ocultó , tanto como pudo , el maravilloso don que, en las sombras , encantaba su vida , por temor a que este don inusual la hiciera perder su pan . ¿ Cómo, en tales condiciones , pudo haber buscado nuevos ritmos ? ¡Ella siente , ella canta , ella sueña , ella grita ! Su visión es lúcida . Tiene buen gusto para la belleza : eso es raro . Con ingenuidad , confiesa las etapas de su vida emocional : "............. el corazón de una mujer "Se intuye , pero no se dice; "Si me ama , leerá mi alma ..." A veces angustiada , habla con franqueza del dolor de vivir : " Este mal que es calumniado y secretamente amado , " Lo verás , demasiado pronto , arrasado por el tiempo." "Ya no sufrir es bueno. Envejecer no es lo mismo ." " El rocío y las lágrimas de amor son cosas de la primavera ." La naturaleza es el verdadero templo de la poesía . Rose siente una devoción apasionada por la gran hechicera cuyos bálsamos y poderes conoce . Su poesía es musical , delicada e ingenua . En general , evita la monotonía , da vida a las imágenes —es un don— , busca una relativa perfección de la forma y , sobre todo , se preocupa por el contenido . Y el contenido , en estos dos volúmenes , «La alondra en los campos de trigo » y « Flores de otoño », el contenido , digo , está impregnado , como debe estar para ser verdaderamente valioso , de la savia de un alma noble . En el mundo del arte , cada uno tiene su lugar y su tarea . En la obra de Rose Harel , hay musgos delicados que los vientos del olvido jamás marchitarán . Hay hierbas del misticismo y de la religiosidad superficial , que crecen en las huellas del pasado , ya marchitas ... Sobre todo , hay esbeltos gladiolos que se elevan hacia el cielo , lirios níveos acariciados por la brisa , que se mezclan con las algas doradas de los pensamientos perdurables ... ~~~ En estos días , en un salón de moda , alguien preguntó : - ¿ Rose Harel ? ¿Qué es eso ? Una gran dama , mejor informada , se dignó a responder con una sonrisa indulgente : - ¡Oh! ¡Era una chica analfabeta que "escribía versos y quemaba sus salsas "! ¡Disculpe , señora ! Esta mujer analfabeta , a quien se le negó el derecho a sentarse en los bancos de la escuela , logró , mediante una increíble demostración de energía moral , desarrollar una mentalidad superior . Permítame informarle que , además de su especialidad en " salsas quemadas " , esta mujer analfabeta estudió historia , antigüedad griega y romana , literatura europea , filosofía ... a la edad de treinta años . ¡Observe esta audacia ! Aprendió sola o con amigos desconocidos , aprendió en sus ratos libres , después de lavar los platos y apagar la estufa . Escúchala . "Con unos ingresos de trescientas coronas Sé exactamente lo que haría : A la orilla de un arroyo que fluye Yo construiría mi cabaña . Para mí, eso sería riqueza. Y, finalmente libre de todas las preocupaciones , Allí descansaría en mi vejez : Mantendré la calma y esperaré a que termine. Allí, mis amigos encontrarían un lugar Al sol , a la sombra , en casa , En el banco rústico donde se abrazan Madreselva con un castaño , Para dormir , todavía tendrían que La habitación blanca donde se podría escalar En la ventana , en lugar de una persiana , Un rosal que le diera sombra . A aquellos que sufren y mueren en silencio , Sin recurrir a la caridad , Yo proporcionaría cuidados , asistencia , Sin herir jamás su orgullo . También me gustaría , mientras dure Invierno que congela nuestras ventanas , En mi puerta , dame el pasto Todos los días , a los pajaritos . El ser débil que sufre o llora , El niño , el pájaro , el anciano , todos Lo habrían hecho en mi humilde morada Fuego , pan o unas pocas monedas. Finalmente, pude , haciendo una tregua En el trabajo en todo momento , Para hacer realidad mi sueño más dulce , Paso a paso , sigue el resorte ; Observa cómo despiertan las prímulas . Escucha el sonido de los arroyos , Las voces salvajes del brezo , Y el viento habló a los juncos . A menudo le decía a la musa : Vamos a adentrarnos en el bosque profundo ; En mis días , cuya tela se está desgastando , Despliega tu encanto a la antigua . Ven y enséñame sobre todo. El significado oculto , tan alejado de la palabra . Busquemos el aroma de la rosa Al amargo aroma de la inundación ; Busquemos , desde el germen hasta el átomo , La pequeña mariposa azul A las estrellas de la bóveda celeste : ¡ Ven y enséñame acerca de la obra de Dios ! Bajo el álamo , bajo el chopo , Me escabulliría sigilosamente . En el momento en que la hoja tiembla , Para ver si adivinaría ¿Qué pasa con un labio tan rápido ? A los vientos , a los cielos , al infinito , Día y noche , dice ella En este mundo pobre y castigado . Quizás almas fieles , Buscando a aquellos a quienes amaban , Desde la rama que rozan sus alas Estos ruidos sin nombre les dan origen . ¿Quién por la noche , cuando los escuchamos ? Parecen un gran suspiro , O el sollozo que allana el camino Con una voz que empieza a gemir . O tal vez sea apenas un susurro , Un susurro , un beso , El latido de un corazón encadenado Misteriosa y dulce causa ... Con unos ingresos de trescientos escudos , Sí, así es como yo viviría ... Pero al no tener nada, estoy contento. "¡ Soñar con lo que haría !" ~~~ Rose , mi mejor amiga , mi hermana elegida , a quien conocí demasiado tarde , a quien dejaste demasiado pronto , ¿ recuerdas lo maravillosamente que cantabas en nuestro primer encuentro ? «¡ Fue, dijiste , un claro día de invierno ! ... ¡ Oh, poeta ! Fue otra vez en un sótano , una quesería , pestilente y fría ... La luz del día solo entraba por la puerta que acababa de abrir . Te había estado buscando durante mucho tiempo. Durante mucho tiempo me habías eludido con orgullo. ¡Alondra silvestre, no pudiste escapar ese día ! No había ninguna ventana en ese sótano . Te traje rosas ... Esas rosas de Bengala que tanto amabas , rosas como las que florecían contra la pared de tu cabaña en Bellou ... Nuestras manos se unieron bajo las flores ... y de repente, sobre los delicados pétalos , ¡ había gotas de rocío !... ¡Tus lágrimas , mi pobre Rosa ! » ...Después, tuvimos los radiantes y breves días de nuestra fraternidad intelectual . Desde entonces, te he visto morir , con tu cabeza sobre mi hombro , tu mano en la mía , y te he cubierto de rosas , ¡ oh, amigo mío !... rosas en tu cabello blanco , rosas entre tus dedos entrelazados ... Y más rosas , rosas de Bengala , siempre han estado floreciendo durante mucho tiempo, allá arriba , en la tierra donde duermes ... ~~~ Rose Harel era un alma profunda , un espíritu que se apartaba del camino común , un " alma del sol ", como habría dicho Wagner . Pobre y sola , no solo sabía caminar sin vacilar , sino también adaptarse a la lucha , sin dejarse aplastar por la vida como tantos otros . ¿Acaso tales ejemplos , por el hecho de provenir de abajo, deben perderse por completo con la muerte ? ¡ No! Los deseos , las palabras , las acciones de una Rose Harel pueden sembrar semillas en otros corazones , fertilizar otras mentes . ¿Acaso no basta la voluntad para lograr una acción? Una idea es una llama inextinguible . El viento la doblega , la tormenta la curva ; pero, más o menos débil , más o menos ardiente , siempre brilla en nuestra oscuridad . Rose Harel tuvo una idea , un sueño . Se refieren a las mujeres de esta tierra normanda , amadas con una predilección singular . Esta idea , este sueño , aquí están , tal como me fueron legados al final de su vida : Me gustaría ver a las mujeres , a pesar de sus diferentes orientaciones , unirse , tenderse la mano , sin distinción de condición ni rango . Cuando uno mira con un poco de ternura el alma de otra persona , la encuentra , más o menos, como la propia : el mismo reino misterioso sobre el que pesa la pesada sombra de lo Desconocido , las mismas penas secretas , necesidades y esperanzas similares . ¿Por qué, entonces, odiarnos ? ¿Por qué despreciarnos ? ¡ Que la solidaridad no se quede en palabras vacías entre nosotros ! Que quienes saben enseñen a quienes no saben. Que las mentes claras iluminen las almas oscurecidas . Que prevalezcan los más fuertes … Es hora de arar profundamente . Ya se ha sembrado un camino . ¡ Semínelo con fuerza , sin dudarlo ! Ante todo, las mujeres deben saber que la vida carece de sentido si, abriendo sus corazones y dejando de lado las preocupaciones personales , no trabajan para fomentar el bien, disminuir el mal, disipar la ignorancia y combatir el egoísmo , la frivolidad , el escepticismo y el amor desenfrenado al dinero . ¡Nada da vida excepto la verdad ! Al actuar desinteresadamente por los demás, es decir, al cumplir con su deber social , las mujeres trabajarán magníficamente para sí mismas . Restaurarán el hogar que se tambalea . Y, en este templo que les pertenece , al asumir mayor responsabilidad , dignidad y razón , encontrarán , a su vez , más justicia , más amor y más felicidad. Y, mientras que para ella, como dice el poeta Heredia , "El día se desvanece, rayo a rayo , sonido a sonido ..." Así , en voz alta , antes de morir , Rose Harel soñó . MARÍA DE BESNERAY  https://www.intratext.com/IXT/FRA0572/_P1.HTM.